Я не открою тебе дверей

Белый роман

роман

Маленький совет, прежде чем я попрощаюсь: не надо насилия над собой, пиши о том, что просится быть написанным и еще, пора, наверное, становиться смелее...

Мотолог Канадзава

Белый роман

Все события, а также персонажи, описываемые в этой книге, являются вымышленными. Любое сходство с реальными людьми и событиями носит характер случайности, не входившей в намерения автора.

Они придут и скажут нам. Чтобы мы поняли и могли поставить точку. Они ошибаются. Только то, что нельзя понять, можно закончить. И далее не последует ничего...

Питер Хег,

"Смилла и ее чувство снега"

Если есть вход, то есть и выход. Так устроено почти все. Ящик для писем, пылесос, зоопарк, чайник... Но, конечно, существуют вещи, устроенные иначе. Например, мышеловка.

Харуки Мураками,

"Пинбол 1973"

Пролог

Из дневника Амели

Начало

Трудно сказать, когда и кто положил этому начало, но точно не я. Только не подумайте, что теперь я прячусь от ответственности или убегаю от неудавшейся попытки полностью завоевать его сердце, поработить по-настоящему. Безо всякой публичности признаю, что была не совсем права во всем, но плакать на пока еще чужих мне листах я не привыкла.

Все было не так с самого начала, но разве я должна что-то объяснять ему? Даже если постараться, уверена, ничего не выйдет. А теперь - извините, прошло много времени, судя по тому, что происходит в последние месяцы, символы любви поменялись, во всяком случае, они очень уж не заметны. Но намеки...

Зачем мне новый дневник? Пока не знаю...

Ни для него и ни для кого бы то ни было. Просто поговорить, - и невозможность делать это с друзьями (за их полным отсутствием) выводит мои мысли из лабиринта души на не занятые страницы. Рискованный поступок, но я люблю рисковать. Это никак не означает, что в моей голове поселился ветер, скорее это подтверждает мою демоническую (или ангельскую?) крылатость. Возвращать старые, давно минувшие дни мне бы тоже не хотелось, пусть остаются там, где они сейчас. Я только скучаю по мгновениям, когда могла назвать его "своим" и ни чьим больше, не пленником, а плененным мною...

Я только сейчас вспомнила, что не представилась. Спешу назваться - Амели, просто, но с изыском, хотя данное сокращение и лишает части романтического шарма, как мне кажется.

Любопытные глаза в любом случае прочтут все ниже написанное, поэтому оставлять всякие разные предупреждения не имеет особого смысла. Я давно поняла, что дневники никогда не были личными. Скоро и мой перестанет быть исключением.

Чем продолжить мое повествование, как не грустью...

По вечерам очень уж одиноко и не слишком тепло без его рук и только с виду холодных глаз. Без слов, без слез, без сожаления упасть, взлететь и вновь упасть. Неудачный лимерик.

Все терзается воспоминаниями о нем - все вокруг говорит его словами, улыбается его преданными мною губами. А было и так, когда я забывала о нем. Когда страсть правит разумом...

Лунный гость...

Неизвестный принц появился не так, как написано в сказках. Не было ни белого коня с серебристой гривой, ни блистающих доспехов, никто не пел под окнами ночных серенад и не сыпал белых роз натурально, без заблуждения. Явление героя случилось нежданно-негаданно. Он ворвался с чудесным и таинственным миром эпистолярно, не назойливо, но много-много, и если бы было толику сверху - не было никаких слов кроме тепла.

Нас свела сама судьба и ... А может ничего не и не было, просто чей-то сон и только, страшно думать об этом теперь.

Он создавал страшной неангельской силой сочинения и сокрыл в них множество такого родственного с одним человеком (имя называть не стану, - не тот случай разоблачения, скорее наоборот, как никак я скромна). Не было ничего невозможного для него. Он удивлял. Да, удивлял внезапностью и постоянством, своими голубоглазыми фотографиями и серым взглядом в жизни, редкими звонками, словно с кратеров луны в один конец...

Печальные глаза...

Печальные глаза и цветом как васильки, только выгорели, потускнели под солнцем. Он был высокий, стройный, - нет, смелее - статный. Тихо говорил, находя бесконечно новые эпитеты для комплиментов, и просто. Его фразы отнимали всегда воздух, а редкая улыбка останавливала дыхание. Он был писатель, мой писатель.

Он был так добр, чист, а я позволила себе предать его, разбила ему сердце, растоптала его. Он безумно любил меня, я это знала, но ничего не смогла сделать со своей натурой. Он ушел, и ушел навсегда из моей жизни. Теперь я не смогу смотреть ему в глаза уже никогда, я не смогла просить его прощения, потому что не заслуживаю его, а еще, потому что он бы простил меня в тот же день...

Интересно, он больше ненавидит меня или любит? Как теперь я уживаюсь в его больном сердце? Непременно забыта? Или вечно желанна, как он говорил. Я верила и ни разу не сомневалась в его искренности, только в своей...

Часто вспоминаю его по ночам, когда за окном черная ночь и тишина, прерываемая дождем - я знаю, это его горькие слезы и плачу вместе с ним, вспоминая его волшебные печальные глаза и цветом как васильки...

Impromptu lips...

Он поцеловал меня не робко, но так страстно, что я опешила. Не разу не думала, что он так целуется - нежно и сладко. У него такие теплые сочные губы со вкусом винограда, красного винограда - немного терпкие, мягкие и любящие.

Эти мгновения длились с вечность, а после мной овладела нетерпимость, когда же он прикоснется вновь ко мне в жадном поцелуе? Обнимет меня крепко, прижмет к себе и не отпустит уже никогда. Я вся замерла в ожидании.

Он смотрел голубыми глазами, и я таяла под этим взглядом. Он молчал. Я тоже.

Время не существовало для нас. Мы были в этом мире одни. Только мы вдвоем - он и я...

Я не открою тебе дверей...

Ты знаешь, я люблю тебя. Люблю так, как люблю снег. Я жду тебя целый год, а когда ты приходишь - не знаю, что делать. Словно ты это инцинируешь!

Только тебя отличает от снега то, что он холодный и тает, а ты нет. Я не выпущу тебя из моего храма, не открою тебе дверей назад в те дни, когда ты не знал меня. Я бы не смогла сделать это никогда.

Интересно, а я для тебя тоже снег? Тоже ожидание новогоднего чуда?

Ты думаешь, я странно рассуждаю, нет уверенности в моих фразах? Мне хочется порой раскрыть тебе все мое сердце, отдать все, что есть у меня внутри только одному тебе, бесконечно долго ждать ответа - сколько душе угодно - разве это тоже странно?

Поиск по сайту: