Чем пальцем себя по стенке размазывать
Соплей переливчатой, сохнущей полосой,
Наверно прекрасней лететь
И раз...
В преграду
на скорости больше трехсот.
ТОЧКА
(моим выпускникам)
Не будет слез прощального оркестра,
Протяжных вздохов, трепетных платочков…
Из знаков пунктуации,
со школы всем известных,
Всерьез не принимают только точку.
И этот знак для вас –
лишь междометие, союз.
Союз со временем, чтобы вело быстрей, сильнее, выше.
А я на этой точке был и остаюсь –
мальчишкой остаюсь.
Чтоб выжить.
Как лучше – весело и налегке?
Или героем, со вселенской ношей?..
Журавль в руке? Синица вдалеке?..
Бог, может быть, и есть,
но вот спросить с него не можешь.
Мне все равно мальчишкой оставаться.
Я буду глупо лезть к большим - принять меня в игру.
Вы все мне дороги, и я боюсь за вас –
Мои бессильны Силы в наступающем миру.
Моя мечта, моя надежда, даже мания,
Что я не просто вслух для вас читал,
но хоть чуть-чуть – учитель…
И если попадете в точку вы в грядущем океане,
На странный мой нелепый островок,
хоть в мыслях,
заскочите.
Мне суждено мальчишкою до смерти оставаться,
А вы не бойтесь, вырастайте и детей растите –
Я вас приму всегда – в позоре и богатстве…
Во времени печальней, чем в пространстве, расставаться…
Я вас люблю.
Я вас люблю.
Как самого себя.
Простите…
КОЛОКОЛЬНЫХ ДЕЛ ПОДМАСТЕРЬЕ
(А.Башлачеву)
Стены.
Закрыта тема
Простым велением свыше.
А тело – так жить хотело,
Но дух – бродил, да весь вышел.
Утро бредет понуро,
С трудом подминая тени.
У мастера снова умер
Колокольных дел подмастерье.
На ощупь считая нас,
Утро скользит по стеклам.
Окно, раскрытое настежь -
Глазница еще чуть теплая.
Приняв беду за вину,
На пути через звезды к терниям,
Как наскучившую жену
Сознанье убило материю.
Стены растут не для плоти.
Телу довольно ограды.
Душа в свободном полете -
Особый объект для охраны.
Шаг влево, шаг вправо - к стенке.
Лежи и смотри, немой,
Как часовые стрелки
Заводят на круг восьмой.
Окна не так жестоки,
Просто они безучастны.
У них нет ручки настройки
И отсутствует выключатель.
Всегда сам себе навстречу,
Бьешься с собой об заклад.
(А) прозрачные окна к вечеру
Превращаются в зеркала.
Вольный выпас - иллюзия стада,
Потерявшего нюх на заборы -
Увеличенье масштаба
Создает миражи свободы.
Свобода - сгореть до золы,
По ветру себя рассеяв...
(А) стены растут и растут из земли,
Питаясь ушедшими в землю.
БОГ, ЕСЛИ С КЕМ-ТО, ТО С ТЕМИ,
КТО С НИМ ВСЕГДА ЗАОДНО
В УНИСОН ЕГО СТАРЫЙ КАНОН
ПОЕТ С ПЕРЕСОХШИХ НОТ
ПАРАФРАЗОЙ ЗАДАННОЙ ТЕМЫ
Для тех, кто зажат стенами,
Одно остается - окно.
Окно - это прорубь, прострел,
Прыжок через автопортрет.
Окно, оно выше заборов и стен.
А чтоТАМ - зеркал система,
Страшный анфас на холсте,
Согретая вечным теплом постель -
Знает только лишь тот, кто все это слепил,
Но его либо нет, либо он еще спит,
Либо просто не хочет открыть секрет.
С Т Е Н А
ПРОСТО ТАК. (Так просто)
Ранним утром, пустым и простым,
Подчинившись назревшему пульсу,
Подхвачусь и пойду в монастырь –
В неизвестную странную пустынь.
Ни следа, ни строки, ни вранья
Не оставлю в затертой прихожке –
По дороге скажусь воробьям
И бродящим собакам и кошкам,
И воронам, следящим с кустов,
И деревьям, зовущим назад…
Я, конечно, пойду на Восток.
Потому что плевал я на Запад.
Я бывал и в бреду и в плену,
Вожделел то, чего мне не надо.
Уходя, я легко прокляну
Светлый путь сквозь медвежью страну –
Стразы мутные от эльдорадо.
Я пройду умирающим взвозом
Попрощаться с больными домами.
Разобьется мне вслед перезвоном
(Тихим, будто осыпался воздух)
Детский мир мой – простые вопросы,
Откровения и понимание,
И надежная сила отцовская,
и надежды наивные мамины…
Я, конечно, пойду на восток –
Разлюбил я закаты за холод.
(Все равно разметали тот стог,
Где твоя потерлась заколка…)
…И закончатся –
Эта страна,
простота,
воровство
и державность…
Где искать?
Где глухая стена
и калиточка - древняя ржавая?
Я найду. Я пойму: вот она!
(сердце взмыло и сжалось).
Я войду. И кровавого выпью вина,
И омоюсь в кристальных истоках тепла.
И очищусь душой добела.
И утрусь незлобливою жалостью...
Пусть дадут мне вериги и схиму,
лишь бы – тихую теплую келью,
Где писать разрешали стихи бы
И с утра бы лечили с похмелья.
Лишь бы боль мне не ставили в стыд.
Лишь бы петь в унисон не заставили…
Только разве найдешь монастырь,
Где берут со своим уставом.
Как-то утром мне, может, все так опостылеет
Я сорвусь на восток, где бывает заря.
Ну а может, все стихнет, свернется, остынет…
А пока что проходят, отходят, уходят друзья.
И не в пустыни я, а в пустыне.
Поиск по сайту:
|