Помощничек
Главная | Обратная связь

...

Археология
Архитектура
Астрономия
Аудит
Биология
Ботаника
Бухгалтерский учёт
Войное дело
Генетика
География
Геология
Дизайн
Искусство
История
Кино
Кулинария
Культура
Литература
Математика
Медицина
Металлургия
Мифология
Музыка
Психология
Религия
Спорт
Строительство
Техника
Транспорт
Туризм
Усадьба
Физика
Фотография
Химия
Экология
Электричество
Электроника
Энергетика

Я не открою тебе дверей...

Белый роман

роман

 

 

 

 

Маленький совет, прежде чем я попрощаюсь: не надо насилия над собой, пиши о том, что просится быть написанным и еще, пора, наверное, становиться смелее...

 

 

Мотолог Канадзава

Белый роман

 

 

Все события, а также персонажи, описываемые в этой книге, являются вымышленными. Любое сходство с реальными людьми и событиями носит характер случайности, не входившей в намерения автора.

 

 

Они придут и скажут нам. Чтобы мы поняли и могли поставить точку. Они ошибаются. Только то, что нельзя понять, можно закончить. И далее не последует ничего...

 

Питер Хег,

"Смилла и ее чувство снега"

 

Если есть вход, то есть и выход. Так устроено почти все. Ящик для писем, пылесос, зоопарк, чайник... Но, конечно, существуют вещи, устроенные иначе. Например, мышеловка.

 

Харуки Мураками,

"Пинбол 1973"

 

Пролог

Из дневника Амели

Начало

Трудно сказать, когда и кто положил этому начало, но точно не я. Только не подумайте, что теперь я прячусь от ответственности или убегаю от неудавшейся попытки полностью завоевать его сердце, поработить по-настоящему. Безо всякой публичности признаю, что была не совсем права во всем, но плакать на пока еще чужих мне листах я не привыкла.

Все было не так с самого начала, но разве я должна что-то объяснять ему? Даже если постараться, уверена, ничего не выйдет. А теперь - извините, прошло много времени, судя по тому, что происходит в последние месяцы, символы любви поменялись, во всяком случае, они очень уж не заметны. Но намеки...

Зачем мне новый дневник? Пока не знаю...

Ни для него и ни для кого бы то ни было. Просто поговорить, - и невозможность делать это с друзьями (за их полным отсутствием) выводит мои мысли из лабиринта души на не занятые страницы. Рискованный поступок, но я люблю рисковать. Это никак не означает, что в моей голове поселился ветер, скорее это подтверждает мою демоническую (или ангельскую?) крылатость. Возвращать старые, давно минувшие дни мне бы тоже не хотелось, пусть остаются там, где они сейчас. Я только скучаю по мгновениям, когда могла назвать его "своим" и ни чьим больше, не пленником, а плененным мною...

Я только сейчас вспомнила, что не представилась. Спешу назваться - Амели, просто, но с изыском, хотя данное сокращение и лишает части романтического шарма, как мне кажется.

Любопытные глаза в любом случае прочтут все ниже написанное, поэтому оставлять всякие разные предупреждения не имеет особого смысла. Я давно поняла, что дневники никогда не были личными. Скоро и мой перестанет быть исключением.

Чем продолжить мое повествование, как не грустью...

По вечерам очень уж одиноко и не слишком тепло без его рук и только с виду холодных глаз. Без слов, без слез, без сожаления упасть, взлететь и вновь упасть. Неудачный лимерик.

Все терзается воспоминаниями о нем - все вокруг говорит его словами, улыбается его преданными мною губами. А было и так, когда я забывала о нем. Когда страсть правит разумом...

 

Лунный гость...

 

Неизвестный принц появился не так, как написано в сказках. Не было ни белого коня с серебристой гривой, ни блистающих доспехов, никто не пел под окнами ночных серенад и не сыпал белых роз натурально, без заблуждения. Явление героя случилось нежданно-негаданно. Он ворвался с чудесным и таинственным миром эпистолярно, не назойливо, но много-много, и если бы было толику сверху - не было никаких слов кроме тепла.

Нас свела сама судьба и ... А может ничего не и не было, просто чей-то сон и только, страшно думать об этом теперь.

Он создавал страшной неангельской силой сочинения и сокрыл в них множество такого родственного с одним человеком (имя называть не стану, - не тот случай разоблачения, скорее наоборот, как никак я скромна). Не было ничего невозможного для него. Он удивлял. Да, удивлял внезапностью и постоянством, своими голубоглазыми фотографиями и серым взглядом в жизни, редкими звонками, словно с кратеров луны в один конец...

 

Печальные глаза...

 

Печальные глаза и цветом как васильки, только выгорели, потускнели под солнцем. Он был высокий, стройный, - нет, смелее - статный. Тихо говорил, находя бесконечно новые эпитеты для комплиментов, и просто. Его фразы отнимали всегда воздух, а редкая улыбка останавливала дыхание. Он был писатель, мой писатель.

Он был так добр, чист, а я позволила себе предать его, разбила ему сердце, растоптала его. Он безумно любил меня, я это знала, но ничего не смогла сделать со своей натурой. Он ушел, и ушел навсегда из моей жизни. Теперь я не смогу смотреть ему в глаза уже никогда, я не смогла просить его прощения, потому что не заслуживаю его, а еще, потому что он бы простил меня в тот же день...

Интересно, он больше ненавидит меня или любит? Как теперь я уживаюсь в его больном сердце? Непременно забыта? Или вечно желанна, как он говорил. Я верила и ни разу не сомневалась в его искренности, только в своей...

Часто вспоминаю его по ночам, когда за окном черная ночь и тишина, прерываемая дождем - я знаю, это его горькие слезы и плачу вместе с ним, вспоминая его волшебные печальные глаза и цветом как васильки...

 

Impromptu lips...

 

Он поцеловал меня не робко, но так страстно, что я опешила. Не разу не думала, что он так целуется - нежно и сладко. У него такие теплые сочные губы со вкусом винограда, красного винограда - немного терпкие, мягкие и любящие.

Эти мгновения длились с вечность, а после мной овладела нетерпимость, когда же он прикоснется вновь ко мне в жадном поцелуе? Обнимет меня крепко, прижмет к себе и не отпустит уже никогда. Я вся замерла в ожидании.

Он смотрел голубыми глазами, и я таяла под этим взглядом. Он молчал. Я тоже.

Время не существовало для нас. Мы были в этом мире одни. Только мы вдвоем - он и я...

 

Я не открою тебе дверей...

 

Ты знаешь, я люблю тебя. Люблю так, как люблю снег. Я жду тебя целый год, а когда ты приходишь - не знаю, что делать. Словно ты это инцинируешь!

Только тебя отличает от снега то, что он холодный и тает, а ты нет. Я не выпущу тебя из моего храма, не открою тебе дверей назад в те дни, когда ты не знал меня. Я бы не смогла сделать это никогда.

Интересно, а я для тебя тоже снег? Тоже ожидание новогоднего чуда?

Ты думаешь, я странно рассуждаю, нет уверенности в моих фразах? Мне хочется порой раскрыть тебе все мое сердце, отдать все, что есть у меня внутри только одному тебе, бесконечно долго ждать ответа - сколько душе угодно - разве это тоже странно?

 




©2015 studopedya.ru Все права принадлежат авторам размещенных материалов.